Это странное, на грани инфернальности, путешествие...
Серо-зеленые декабрьские пустоши, где по красным кустам тальника ползут
сине-зеленые ирландские туманы, стоят водокачки, похожие на разводные
ключи, и по желтым облакам скользят тени костелов...
А русских называют
по-прежнему кривичами. И дают своим детям имена богов, не забыв
поклониться великому клану рек и озер.
Глаза среди ветвей и внимание ночного леса...
И собаки пьют еле слышное море, пока по заливу плывут лебеди...